去年回国后，我做了一件事。

我匿名给你发了一封邮件，说有一批旧书需要修复。你回复了，用的还是以前的邮箱，签名档写着‘书脊巷修复室?林微’。我盯着那几个字看了很久，想起你刚开工作室时兴奋的样子，拉着我在那条小巷里跑来跑去，说着你的梦想和计划。

你实现了你的梦想。

我却弄丢了你。

上个月，我开车经过书脊巷，看见你在巷口摆了一个小摊，给孩子们讲古籍的知识。你拿着那本《花间集》的仿本，声音温柔得像春天的风。有个小女孩问你：‘老师，这本书里的爱情都是真的吗？’

你笑了笑，说：‘书里的爱情是古人写下的理想，但如果你相信，它就可以是真的。’

那一刻我突然想，也许你还没有完全忘记。

也许我还有机会。

所以我开始找各种理由出现在书脊巷。第一次去的时候，你看见我，手里的书都掉了。我知道你还没有准备好，但我不着急。五年都等了，我可以再等五年，十年，一辈子。

微，我不求你原谅我。

当年的选择是我做的，伤害是我造成的，我没有资格要求你的谅解。我只是想让你知道，这五年里，我对你的感情没有变过。那张照片还是我的壁纸，那颗星星还画在手机壳上，那本《花间集》我还留着。

我知道周明宇对你很好。

他是个好人，比我有资格站在你身边。如果你选择他，我会祝福你们。但只要你还没有做最后的决定，我就不会放弃。

我不敢当面说这些话。

因为在你面前，我总是词不达意。

只有写在这里，像是写给你，又像是写给自己。

如果你看到了――

算了，不写如果了。

微，我还在。

一直都在。”

备忘录到这里结束了。

最后一行字下面，有一个小小的光标还在闪烁，仿佛他刚刚写完这些字，仿佛他还有许多话没有说出口。

林微握着手机，眼泪一滴一滴地落在屏幕上，在裂纹之间晕开一片片水痕。她把手机贴在胸口，弓着背，整个人蜷成一团。

窗外的风停了，老槐树的叶子不再沙沙作响。巷子里传来孩子们追逐的笑声，有自行车的铃声由远及近，又由近及远。隔壁陈叔的旧书店里，老式收音机正在放一首老歌，咿咿呀呀地飘进来。

是一个女声在唱：“往事不要再提，人生已多风雨……”

林微把手机拿起来，重新点亮屏幕。那张照片还在，2018年夏天的他们，笑得那么开心，那么无忧无虑。那时候他们还相信爱情可以战胜一切，还不知道生活会在前面设下怎样的陷阱。

她轻轻触碰屏幕上他的脸。

那时候他的脸颊比现在丰润一些，眼神也更明亮。不像现在，笑起来的时候眉心有浅浅的纹路，眼底总是藏着一层疲惫。

手机忽然震了一下。

她吓了一跳，差点把手机摔了。

屏幕上弹出一条新消息，是短信。

“睡了没？今天给你的那个箱子，如果看了难过就别看了。明天我来找你，当面跟你说。不用回复，好好休息。――沈砚舟”

林微看着那条短信，眼泪又涌了出来。

她想起他下午离开时的背影，白色衬衫被风吹得贴在身上，肩胛骨的轮廓清晰可见。他比五年前瘦了很多，走路的姿势也不像从前那样挺拔，像是这些年扛了太多东西，已经被压得微微驼了背。

她吸了吸鼻子，点开短信的回复框。

打了几个字，删掉。

又打了几个字，又删掉。

最后她只发了四个字：

“我看到了。”

发送成功。

她把手机放进纸箱里，盖上箱盖，抱着箱子走到床边。窗外月光洒进来，照在箱子上，那磨损的边角在月色下泛着温润的光。

过了一会儿，她的手机亮了。

是沈砚舟的回复：

“那我现在过来，可以吗？”

林微看了一眼时间，晚上十点二十三分。

她犹豫了三秒钟，回复：

“好。”

然后她起身，打开了门。

巷子里，月光如水。

老槐树的影子拉得很长很长，一直延伸到她的门口。树影的尽头，一个白色的身影正快步走来。

他的步伐很快，衬衫的下摆被风吹起来，头发也有些凌乱。走到门口时，他停住了，微微喘息着，额头上有细密的汗。

月光照在他的脸上，她看见他的眼睛里亮晶晶的，不知道是星光还是泪光。

“微。”他叫她。

声音有些哑，像是在压抑着什么。

她没有说话，只是往旁边让了让。

他跨进门来，站在她面前。近得她能闻到他身上清淡的松木香气，近得她能看到他下颌角有一道新的刮痕。

“我看到你写的那些话了。”她先开口，声音有些颤。

“嗯。”

“五年，”她抬头看着他，“你写了五年。”

“是五年零四个月。”他纠正道，“从2020年5月20日到昨天，差五个月整五年。”

她垂下眼睛，眼泪又落了下来。

他伸出手，悬在她脸颊旁边，没敢碰她。手指在月光里微微颤抖。

“别哭。”他说，“我最怕你哭。”

这句话像一把钥匙，打开了她五年来的所有委屈和心疼。她抓住他悬在半空的手，贴在自己湿漉漉的脸颊上。

他的手是温热的，微微粗糙的掌心贴着她的皮肤，轻轻地、小心翼翼地捧着她的脸，像是捧着什么易碎的珍宝。

老槐树的叶子又沙沙地响了起来。

巷子深处，陈叔的收音机还在唱着：“...将往事留在风中...”

月光把两个人的影子叠在一起，像一幅旧画，又像一首老歌。

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（正文完）_c