芬恩走进办公室的时候，富兰克林正低着头看文件。眼镜架在鼻梁上，镜片后面的眼睛微微眯着，眉头拧出一个浅浅的“川”字。桌上的台灯亮着，光晕把他半边脸照得发亮，另半边陷在阴影里。

听到门响，他抬起眼皮。看清来人后，眉头松开了，嘴角挂起一丝若有若无的笑，连眼角的细纹都跟着舒展了几分。

“来了？”

芬恩没接话。他大大咧咧地从口袋里掏出烟盒，抽出一根叼在嘴上，在口袋里摸索打火机。富兰克林已经拉开了办公桌右手边的抽屉，从里面拿出一个烟灰缸，放在桌面上——玻璃的，底上印着白宫的烫金徽章，边角磕掉了一小块，露出里面透明的茬口。这个烟灰缸已经用了很多年，从西奥多时代就在用。

芬恩没找到打火机，他摸过桌上的火柴划着，点着烟，深深吸了一口，一屁股坐进办公桌对面的椅子里，然后把两条腿往桌上一搭。靴底正对着那摞刚签完的行政令，牛皮鞋面上沾着从马掌望台一路带过来的泥点子，灰扑扑的，跟这间铺着深色地毯、挂着厚重窗帘的办公室格格不入。

“哦！谢特！”富兰克林把文件往边上拨了拨，没好气地咒骂道，“这里是白宫！你多少注意一点儿形象！芬恩！”

芬恩打了个哈欠，嘴张得老大，眼泪都快挤出来了。他把烟叼在嘴角，腾出手揉了揉眼睛，含混不清地说：“邦尼在厨房做红烧肉。我从中国给你带了咸鸭蛋和松花蛋……中午吃粥……还有姜汁皮蛋……”

他掰着手指头数，数到第三个的时候卡了一下，想了想，放弃了。

“你有福了，富兰克林。”

富兰克林撇撇嘴，把眼镜摘下来，捏了捏鼻梁，又戴回去。他的动作很慢，像是在用这段时间压住某种情绪——不是愤怒，是无奈，一种“我拿这个人没办法”的无奈。

“你就一点儿不担心远东的战场吗？”他把眼镜扶正，目光落在芬恩脸上，“日本人可是扬要三个月灭亡中国。”

芬恩嗤笑一声，把烟从嘴角拿下来，在烟灰缸边沿磕了磕。烟灰碎成细末，落在玻璃缸底，跟之前积的那些混在一起，分不清哪是哪。

“蛤蟆吞天，好大的口气。”他把烟叼回嘴里，靠在椅背上，椅子发出“吱呀”一声响，“三个月？三年、三十年，先死的也是他们。他们所谓的三个月，在我看来，是他们国内的家底只能支持他们全力进攻三个月！”

富兰克林无奈地笑了笑。他伸手摸过芬恩丢在桌子上的烟盒，抽出一根，叼在嘴上，划着火柴点着。火柴棍在指间烧了一截，他才甩灭，扔进烟灰缸里。

“你对中国就这么有信心？”

芬恩摊摊手，一副理所当然的样子。他的手掌很大，指节粗壮，虎口处有常年握刀握枪磨出的薄茧，摊开的时候像一把扇子。

“当然！”他说，“我相信中国，胜过相信自己。泱泱五千载，岂会亡于三岛倭奴之手？”

说完，他微微叹了口气。那口气很轻，像是从胸腔最深处慢慢挤出来的，轻到如果不是坐在他对面，根本听不见。

“况且……”他把烟叼回嘴里，吸了一口，烟雾从鼻孔里慢慢喷出来，“我能做的只有这么多了。”

富兰克林没有说话。他靠在轮椅上，指尖夹着烟，隔着烟雾看芬恩。眼镜片上蒙了一层薄薄的雾气，看不清他的眼神。过了几秒，他抬起手，用拇指和食指捏了捏鼻梁，把镜片上的雾气擦掉。

“比如陕北？”他放下手，语气里带着一种“我早就知道”的平静，“你很看好陕北？”

芬恩没接话，只是弹了弹烟灰。

“华尔街那帮人准备援助常凯申，”富兰克林继续说，语速不快，像是在陈述一件已经发生的事，“一边卖资源给日本，一边卖武器给中国。他们擅长的就是这个。”

芬恩耸耸肩，把烟叼在嘴角，两条腿从桌上放下来，身体前倾，两只手肘撑在膝盖上。

“你不如多关心关心德国。”他压低声音，像是在说什么不能让第三个人听到的秘密，“英国法国想要玩儿郑伯克段于鄢，但他们似乎没有意识到，他们的敌人不止德国一家。”

富兰克林微微皱眉，烟夹在指间，悬在半空。

“你是说……苏联？”

芬恩嘿嘿笑了起来。那笑声不大，但听着让人后背发凉——不是阴冷，是一种“你终于问到点子上了”的得意。

“百年血仇啊！”他往后一靠，椅子又“吱呀”响了一声，“你说德国人要是许诺苏联，瓜分波兰的话……怎么样？毕竟普鲁士、奥地利、沙俄三次联手瓜分波兰，《里加和约》苏联割让西乌克兰、西白俄罗斯给波兰，这种奇耻大辱，斯大林能忍得了？这个诱饵就算有毒，他也得先吞了再说！”

他顿了顿，把烟叼回嘴里，吸了一口，烟雾从嘴角溢出来。

“更何况，欧洲封锁他们的账，你觉得斯大林那个小心眼儿能不记得？”

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！富兰克林翻了个白眼。他没见过斯大林，但他见过斯大林的档案。他见过那个格鲁吉亚鞋匠的儿子是如何一步一步爬上权力顶峰的，见过他在党内清洗中签下的每一份处决名单。

“要说封锁……”富兰克林把烟按灭在烟灰缸里，火星在玻璃底上跳了一下，熄了，“做得最绝的那个，是你吧？”

芬恩撅着嘴，露出一个“你这么说我就不乐意了”的表情。

“呵……这是有本质的区别的，富兰克林！”

富兰克林想了想，嘴角微微上扬。

“那倒是……一个是主义，一个是生意。”

他顿了顿，手指在轮椅扶手上轻轻敲了两下。

“不过……你真的不担心他们的那个主义吗？”

“不过……你真的不担心他们的那个主义吗？”

芬恩摇摇头，把烟蒂也按灭了。两个烟头并排躺在烟灰缸里，一个是他刚掐的，一个是富兰克林的，都还剩一小截没抽完。

“在我看来，苏联根本称不上是共产，不过是披着外衣的集体强权罢了。沙皇的独断变成了一群人的掌权，仅此而已。骨子里依旧是帝国主义那一套。嘴上高喊人人平等，内里却早已分出三六九等；对外四处扩张抢占地盘，行事和旧日帝国别无二致，早早背离了最初的理想。说到底，就是进化得不完全——外壳换了，骨子里的强权做派、等级规矩，半点都没丢掉。”

他说完，端起桌上富兰克林的水杯喝了一口。水是凉的，带着一丝淡淡的铁锈味，白宫的水管老了，怎么烧都去不掉那个味。

富兰克林没有阻止。他只是看着芬恩，目光里有审视，有思索，还有一丝说不清道不明的东西——像是欣慰，又像是担忧。

“你对那些犹太人怎么看？”他忽然问。

芬恩放下水杯，杯底磕在桌面上，发出一声轻响。他耸耸肩，打了个长长的哈欠，嘴张得能看见后槽牙。

“既然财富是上帝赐予的，那你这位上帝任命的美国总统自然可以拿走喽……他们应该反省自己。”

他站起身，把椅子往后一推，椅子腿在地毯上滑了一下，没出声。

“我要去睡一觉了，我快困死了……”他伸了个懒腰，胳膊举过头顶，骨节咔咔响了几声，“明天我还要去纽约看伊芙。”

富兰克林点点头，没有挽留。他重新拿起桌上的文件，翻开，又合上了。

“吃饭的时候我会去叫你的。”他说。

芬恩已经走到门口了，手搭在门把手上，回头看了一眼。

“红烧肉看好了，别让李祖那小子全偷吃了。”

富兰克林没抬头，但嘴角翘了一下。

“知道了。”

门关上了。办公室里只剩下烟灰缸里两个烟头，和空气里还没散尽的烟味。富兰克林坐在轮椅上，看着那扇关上的门，看了几秒，然后低下头，重新翻开文件。

窗外的阳光透过百叶窗的缝隙，在地毯上切出一道一道细长的光影。远处传来隐约的说话声，听不清内容，只知道有人在走廊里走过，脚步声由远及近，又由近及远，最后消失在某个拐角。

富兰克林拿起笔，在文件末尾签下自己的名字。笔尖划过纸面，发出沙沙的声响。他放下笔，把文件合上，搁在桌角。

桌上的烟灰缸还在那里，两个烟头挨在一起。他没有倒，也没有叫人进来收。他只是看着它们，看了一会儿，然后转动轮椅，面朝窗户。

阳光透过百叶窗落在他的脸上，把他的影子投在身后的墙上——一个人影，一把轮椅，拉得又长又淡。

伊芙·李，芬恩家族这一代唯一的女儿，芬恩和邦尼掌心里的明珠，从小就是个让人头疼的主儿。

不是那种“不听话”的头疼。恰恰相反，她太有主意了，主意正到让芬恩觉得自己养的不是闺女，是个带了把的小子。

她喜欢牛。

不是喜欢——是痴迷。

十五六岁的时候，别人家的姑娘在攒零花钱买裙子、买香水、约着看电影，她从外公德鲁先生的养牛场牵回来一头小牛犊，取名“天启”，养在马掌望台的院子里，当宠物。那头牛后来长到一吨半，浑身肥肉堆叠，走路的时候地面都在颤，谁见了都躲着走。伊芙不躲，她搂着天启的脖子，脸贴在它宽大的脑门上，跟它说话，一说就是半个小时。

芬恩当时气得要请全庄园的人吃牛排。邦尼拦住了。她说：“她喜欢，就让她养。”

芬恩后来想明白了，邦尼不是纵容，是早就看透了——这个闺女，管不住。

伊芙的学习成绩一直很好。不是“不错”，是“好得离谱”。在瓦伦丁上学的时候，她的成绩单从来不需要家长签字，因为她自己就能把每一科考到让老师无话可说。

后来她去了康奈尔大学，进了兽医学院。

康奈尔的兽医学院是全美顶尖的，1894年建校，历史比很多东部名校的医学院还长。伊芙在那里读到了兽医学博士，拿学位的时候，她的导师拉着她的手，说了一句让她记了很久的话：

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！“你的天赋不止于兽类，浪费在牲畜与猫狗身上太可惜。你该去救人。”

导师说到做到，一封推荐信把她送到了哥伦比亚大学医学院的同学那里。伊芙继续进修人类外科医学博士——她选的是法医方向。

老李家终于出了一个学霸。

常春藤双校、双领域顶级科班的学霸。

芬恩和邦尼坐在马掌望台的客厅里，对着伊芙的学位证书看了半天。芬恩把证书翻过来，看了看背面，又翻回去，嘟囔了一句：“这玩意儿……能挂墙上不？”

邦尼白了他一眼：“你那些荣誉博士学位也没见你挂过。”

“我那个是送的，不一样。”芬恩理直气壮。

邦尼没理他。她看着照片里穿着学位袍、戴着方帽子的女儿，嘴角翘着，眼眶微红。