陈念远想了想，说：“真的假的，不重要。重要的是，这里有一片荞麦花，年年都开。一千多年了，没断过。”

游客听了，有的点头，有的摇头。点头的人说：“这个故事，好听。”摇头的人说：“编的吧？”陈念远不解释，微笑。

有一天，博物馆来了一个特殊的客人。是个老人，九十多岁了，坐在轮椅上，被家人推着进来。他在那把锈剑面前停了好久，然后从怀里掏出一朵荞麦花，放在展柜旁边。陈念远认出那朵花――是雁门关外的野生荞麦花，每年秋天开。

“老人家，您认得这把剑？”

老人抬起头，看着他，眼神浑浊，但很亮。

“我姓陈。我太爷爷说，这把剑，是老祖宗的。”

陈念远愣住了。他想起爷爷说过，陈家守墓的人不止他们这一支，战乱时期，很多族人逃散了，不知道去了哪里。也许这个老人，就是当年逃散的那一支的后人。他蹲下来，握住老人的手。

“我也姓陈。”

老人的眼泪一下子涌了出来。他张了张嘴，想说什么，最后什么也没说，只是用力地握了握陈念远的手。

老人走的那天，陈念远送他到门口。秋风吹过来，带着荞麦花的味道。

“明年秋天，还来吗？”陈念远问。

老人点了点头。

“来。”

轮椅渐渐走远，消失在荞麦地的尽头。陈念远站在门口，看着那片粉白色的花海，心中忽然涌起一种奇怪的感觉。他觉得，自己不是一个人站在这里。身后，站着很多人。穿银甲的将军，挎长剑的女将，拄拐杖的老兵，摇折扇的书生，喂马的厨娘，赶羊的胡人，还有那些他叫不上名字的、素未谋面的、在一千多年的时光里默默守护着这座墓的人。他们都在。

“老祖宗，”陈念远轻声说，“荞麦花开了。”

风吹过来，把荞麦花吹到他脸上。他笑了笑，转身走进了博物馆。_c