1

火，熄了。

那场被顾西东唤来的“焚城”之火，废墟里，弥漫着一股浓烈而刺鼻的焦糊味。

凌无问瘫坐在冰冷的地板上。

她的身下，是一滩浑浊的积水。

她一动不动。

她的身体，冷得似一块冰。

不，比冰还冷。

那是从骨髓里散发出来的寒意，顺着血液流遍全身，冻结了每一根神经。

她的手里，还紧紧地攥着那个打火机。

那个她准备用来“同归于尽”、用来点燃这最后一把火的打火机。

现在，它变得冰冷而沉重，金属外壳上的纹路硌着她的掌心，似一块毫无温度的墓碑。

她看着面前。

那台老式电视机，已经变成了一堆冒着缕缕青烟的废铁。

屏幕碎裂成蛛网，横七竖八地蔓延，如同她此刻支离破碎的心境。

那盘记录着真相的磁带，已经化为灰烬，再也无法复原。

一切都结束了。

就如同她这三年来，所有的坚持、所有的恨意、所有的自我感动，都随着那场火，化为了灰烬。

2

她的脑子里，一片空白。

无数个画面，在疯狂地冲撞，交织成一张密不透风的网，将她死死困住。

哥哥凌无风那张总是带着阳光笑意的脸――

比赛前夜在昏暗路灯下拍着她的肩膀，眼神明亮，语气轻松地说“问，等哥哥拿了金牌，就带你去吃你最爱的草莓蛋糕，要最大的那种”；

赛场上摔倒后，强忍着痛苦，对着镜头挤出的苦笑，眼神却温柔地扫过观众席，仿佛在无声地说“别担心，哥哥没事，你要好好的”；

最后定格在撞击瞬间的释然，那眼神里没有对死亡的恐惧，只有一种近乎悲壮的决绝。

顾西东在冰场上那自信回头的一瞥――

那时的他，眼里只有对胜利的渴望，对未来的憧憬，周身仿佛笼罩着一层金色的光环，全然不知身后藏着怎样残酷的命运，不知自己即将成为一场巨大阴谋的靶子，也不知那个他视作对手的少年，正用生命为他挡下子弹。

凌无风如同炮弹一样决绝的撞击――

那不是仇恨的驱使，不是金牌的争夺，而是爱的献祭，是用自己年轻的生命为挚友筑起一道血肉屏障，将致命的危险挡在了对方身前。

顾西东断腿扭曲的惨状――

那不是“罪有应得”，不是“恶有恶报”，而是无辜者承受的无妄之灾，是哥哥用生命换来的“苟活”的代价，是他在荣耀与梦想被瞬间碾碎后，不得不背负的沉重十字架。

凌无风后脑勺磕在冰面上的清脆声响――

这声音，曾经在她的噩梦里反复回响，被她解读为“恶有恶报”的快意，如今却成了她良心的拷问，每响一次，就在她心上刻下一道无法愈合的裂痕，提醒着她的愚蠢和残忍。

鲜血。

大片大片的鲜血。

刺眼的、温热的鲜血。

染红了洁白的冰面，将那片象征着纯洁与梦想的舞台染成了修罗场。

也染红了她这三年的人生，让她在仇恨的泥沼里越陷越深，无法自拔。

她一直以为。

她是来复仇的。

她是来审判那个杀害她哥哥的凶手的。

她以为顾西东是恶魔。

是那个为了金牌，不惜杀害队友、踩着尸体上位的冷血动物。

所以她化名凌无问。

她接近他。

她利用他。

她如同一个自以为是的导演一样，操控着他的人生，把他一步步推向堕落的深渊。

她以为，她在惩罚他。

她在让他生不如死。

她享受着这种“掌控”的快感，将他的痛苦视为自己的战利品，将他的堕落视为自己的胜利。

可现在。

顾西东那嘶哑的、带着哭腔的声音，还在她耳边一遍遍回荡。

“你哥哥来找过我……有人要在赛场上杀我……要么是用我的命，要么是用他的命……”

“他用自己的命，换了我的一条烂命。”

原来。

顾西东不是凶手。

他不是那个躲在暗处的恶魔。

他是那个被牺牲掉的、最无辜的人。

他是那个背负着挚友的血，背负着“害死队友”的骂名，苟延残喘了三年的人。

而她。

她这个所谓的“复仇者”。

这三年来，对着一个同样无辜的受害者，挥舞着她那可笑的“正义之剑”。

她把他的痛苦当成了自己的战利品。

把他的堕落当成了自己的胜利。

她在他早已千疮百孔的心上，又狠狠地扎了三年的刀，用误解和仇恨，将他钉在了耻辱柱上，动弹不得。

她的“复仇”，不是正义的审判，而是一场持续了三年的、残忍的二次谋杀――

谋杀了一个无辜者仅存的尊严与希望，也谋杀了自己的良知和未来。

3

悔恨，如同黑色的潮水一样，从四面八方涌来，将她彻底淹没。

她想起这三年里的每一个细节，那些她曾经引以为傲的“复仇”手段，此刻都变成了抽向她自己的耳光。

她故意在他比赛前，在他耳边轻描淡写地提起哥哥的名字，看着他眼底瞬间涌起的痛苦和挣扎，她却在心里冷笑：“看，这就是你应得的报应，你永远别想摆脱我哥哥的阴影。”

她故意把他的负面新闻透露给那些唯恐天下不乱的媒体，看着他从万众瞩目的冰上王子变成人人唾弃的“人渣”，看着他被世人踩在脚下，她感到一种扭曲的、病态的快感。

她甚至在他断腿后，看着他拄着拐杖，一瘸一拐地走在冷清的街头，心里想着：“这就是你害死我哥哥的代价，你只能这样活着，活在痛苦和悔恨里。”