路过一个正在用刺刀开牡蛎的男人时，那个男人忽然抬起头看了黎光孝一眼。

黎光孝没有看他，竹竿在泥里顿了一下，脚步没有停。

开牡蛎的男人收回目光，继续低头开牡蛎，刺刀插入壳缝，手腕用力一拧，壳裂开的声音像骨头断裂。

拐进第四条岔巷的时候，一个蹲在巷口的瘦长中年男人站了起来。

这个人没有摊子，没有咸鱼，没有牡蛎，也没有那些用弹壳敲成的小铝锅。

他只是蹲在那里，像一只蹲在水边等待鱼群经过的水鸟，但阮文山知道他不是水鸟。

他的骨架宽大，肩胛骨在被揉皱的短袖衫下隆起两道锋利的棱，蹲在那里的时候背脊是直的。

他站起来的速度不快，但很稳，他站立时左脚脚尖往外偏了半个角度，那是一个习惯随时侧身发力的人本能的站位。

他们对视了一眼，只有一眼，不超过一秒。

男人没有开口说一句话，转身就往巷子里走，阮文山跟上去，黎光孝压后。

三个人沉默地钻进一条只有一人宽的小巷，巷子两侧的棚屋高得几乎不见天光，头顶上交织错杂地挂着晾衣绳和碎布条，滴着不知道是什么的黑水，落在肩头上又冷又黏。

巷子尽头是一堵用碎砖和水泥块垒成的矮墙，矮墙后面是另一条更窄、更黑、气味更浓烈的巷道。

矮墙旁边蹲着一个女人。