出了大门，陈康直奔街角的邮局。

信是昨晚就写好的草稿。

只有寥寥数语，报个平安，勿念。

贴邮票，盖戳，投递。

看着信封滑入绿色的邮筒。

陈康心稍微松了半寸。

但这半寸刚松下来。

有人盯着。

这种感觉太熟悉了。

在流沙街这种鱼龙混杂的地界。

露了财还能全身而退，那是神话。

不管是王老哥的人，还是路边觊觎肥羊的野狗。

只要出了那个院子，他就是一块行走的肥肉。

陈康没回头。

两个穿着花衬衫的烂仔，吊儿郎当。

隔着大概五十米，嘴里叼着烟。

眼神却死死黏在他背上。

想黑吃黑？

陈康嘴角勾起。

这种原始的跟踪手段，太糙。

他在路边一家修车铺停下，扔过去两张大团结。

那修车铺老板眼都直了。

也没废话，陈康推了一辆破旧二八大杠，跨上去就是一阵猛蹬。

车轮碾过青石板路。

那两个烂仔一愣，显然没想到这大老板不坐轿车不打摩的，居然骑破烂自行车。

等他们反应过来拔腿狂追时。

陈康早就拐进了一条城中村巷道。

左拐，右穿，过桥，钻胡同。

前世作为街溜子的记忆本能复苏。

加上陈康那超强的地形记忆力。

这辆破自行车硬是被他骑出了赛车的架势。

七拐八绕半个钟头。

陈康刹车，停在珠江边的一处僻静树荫下。

江水浑浊，拍打着岸堤。

他点了一根烟，静静地抽完，眼神扫视四周。

只有知了在发疯地叫，哪还有半个尾巴的影子。

甩掉了。

把烟头狠狠踩灭。

陈康又绕了两圈。

确认万无一失，这才调转车头。

骑回了那个不起眼的小旅馆。

上楼，站在房门前。

陈康没有急着掏钥匙。

而是蹲下身，假装系鞋带。

眼睛却死死盯着门缝下角夹着的一根极细的头发丝。

头发还在，位置没变。

没人进去过。

他迅速起身，开门，闪身入内，反锁。

进屋第一件事，搬过那把沉重的木椅子，死死抵住门把手。

随后，他窜到床边，趴在地上，手指探入床板与铁架的缝隙。

指尖触碰到纸包，心才彻底落回肚子里。

这是他的命根子，也是他翻身的本钱。

这一天，陈康没再迈出房门半步。

他就坐在床上，听着走廊里的脚步声。

夜幕降临。

凌晨三点。

这是人睡得最死的时候。

陈康透过窗帘缝隙看了一眼楼下。

街道空荡荡的。

正门不能走，前台那个打瞌睡的老头未必是好人。

盯着这旅馆的眼睛太多。

他从包里掏出一捆早已准备好的尼龙绳。

一头拴在管道上。

用力拽了拽，纹丝不动。

开窗。

夜风灌进来。

陈康把装钱的布包死死缠在胸口。

翻身跃出窗台。