在大多数武馆里，裁判这种活儿向来是助教的专属。

他们多半是馆主的得意门生，穿着统一的训练服，手里捏着计时器，在场地边踱着步子，喊口令时自带一股年轻人的利落劲儿。

可宏图拳馆偏不。

赵宏图拽了拽身上那件洗得发白的灰色运动服，袖口磨出的毛边蹭过掌心，带出点粗糙的痒。

他这拳馆本就挤在写字楼的角落里，租金咬着牙才勉强续上，别说请助教，就连墙角那袋快见底的滑石粉，都是上周跟隔壁五金店老板赊的。

此刻他站在场地中央，临时充当裁判，手心竟沁出层薄汗，捏着的秒表还是三年前学员送的，表盖边缘的漆皮早就掉光了。

“都站好了啊。”他清了清嗓子，声音在空旷的拳馆里打了个转，混着窗外早餐铺飘来的葱油香，“比赛时间五分钟，点到为止，别下死手，听见没有？”

场边的学员们稀稀拉拉应着，有人偷偷憋笑——谁不知道赵馆主最看重“武德”，每次比赛前都得念叨三遍。

赵宏图深吸口气，把秒表往裤兜里一揣，抬手往下猛地一劈：“开始！”

那声音算不上多威严，却像块石头砸进平静的水潭，瞬间搅活了场中气氛。

谁都没料到，率先动的会是那个穿白空手道服的少女。

她看着不过十三四岁，个子刚及小朱的肩膀，可身子一动，竟像片被风卷着的叶子，脚尖在地板上轻轻一点，整个人就腾了起来。

阳光从百叶窗缝里斜切进来，刚好照在她绷紧的小腿肌肉上，线条利落得像把出鞘的短刀。

“嚯！”场边有人低呼。

少女在空中拧身，右腿绷成条直线，带着破空的轻响，直直踢向小朱的胸口。

那动作标准得像教科书上拓下来的，脚背绷得紧紧的，连裤腿扬起的弧度都透着股训练有素的严谨。

小朱咧嘴一笑，半点没慌。

他一米八的个头往那儿一站，壮得像尊石碾子，胳膊比少女的大腿还粗。

只见他双臂交叉护在胸前，肌肉贲张，连练功服的袖子都被撑得鼓鼓的。

他梗着脖子，那架势像是在说：来呗，尽管踢，能打动算我输。

“嘭！”

闷响在拳馆里炸开，像有人用锤子敲在了厚木板上。

小朱的胳膊猛地往里凹了下，随即又弹回来。

他踉跄着退了半步，脚底板在磨得发亮的地板上蹭出道浅痕，脸上却依旧挂着笑：“嘿嘿，没用没用。”他甩了甩胳膊，故意把肌肉抖得突突跳，“女孩子家力气就是小，还不如回去学跳舞，劈叉肯定比踢腿好看。”

场边的哄笑声刚起来，少女已经再次发起了攻击。

她落地时轻得像片羽毛，脚尖点地的瞬间，膝盖猛地一弯，整个身子突然矮了半截。

紧绷的表情半点没变，眼神冷得像结了冰的湖面，右手撑地的同时，左腿已经像鞭子似的扫了出去。

“小心下盘！”场边有老学员忍不住喊。

可小朱压根没听。

他还沉浸在刚才的得意里，觉得这小姑娘不过是花架子，沉腰扎了个马步，等着对方再来踢法。

小朱刚回到场边，就被师兄弟们围了个水泄不通。

穿蓝背心的师兄照着他胳膊肘怼了一下，嗓门比练拳时还响：“刚才那一下够狼狈啊？平时跟我掰手腕的劲儿呢？全灌进肚子里发酵了？”

旁边立刻有人接茬，举着半瓶矿泉水往他嘴边凑：“朱哥快喝点水顺顺气，下回来个‘老树盘根’，把那丫头片子直接锁在地上——前提是你先学会站稳喽。”

哄笑声里，有人偷偷往他手里塞了块巧克力，是平时总被他护着的小学员，奶声奶气地说：“朱哥你刚才踢起来的时候超帅的，就是落地有点急。”

小朱的脸本来红得像烧透的铁块，被这句软乎乎的话一戳，突然就垮了下来，抬手揉了揉那孩子的头发，嘟囔着“知道了知道了”，声音里的火气早散了，只剩点不好意思的憨。

阳光从百叶窗漏进来，在他们攒动的人影上晃出细碎的光斑，混着汗味和刚开封的运动饮料气，活像团热烘烘的烟火。

另一边的空手道阵营却像被按了静音键。

赢了的少女刚走回队伍，就被后排的同伴用眼神围住。

没人说话，只有最前排的男生对着她微微颔首，食指在膝盖上轻轻敲了两下，像是在说“稳”。

穿白道服的学员们脊背挺得笔直，膝盖并得严丝合缝，连呼吸的节奏都像是被统一过。

有人嘴角绷不住往上翘了半分，立刻被旁边的人用胳膊肘轻轻碰了一下，那点笑意就像被掐灭的火星，瞬间敛了回去。

他们坐着的塑料凳连条缝都没错开，影子在地板上排成整齐的线，透着股被规矩熨烫过的僵硬。

拳馆门口的玻璃墙根下，不知何时已攒了一小撮人。

穿格子衬衫的程序员举着手机录像，屏幕映得他眼镜片发亮，另一只手还攥着没吃完的肉包，油汁顺着指缝往手机壳上蹭；

穿米白色职业装的女士扒开人群往里瞅，高跟鞋跟在地板上磕出细碎的响，正扭头跟身后的同事念叨：“刚才那小姑娘踢得真快，跟电影里似的”；

连隔壁打印店的老板都揣着个保温杯站在最边上，杯盖没拧紧，氤氲的热气混着茶叶香飘出来，他咂摸着嘴跟旁边的人说：“这拳馆平时看着不起眼，真练家子啊。”

议论声像锅里刚沸的水，咕嘟咕嘟地冒着泡，有惊叹，有疑惑，还有人掏出手机搜“宏图拳馆”的地址，显然是被这场突如其来的对决勾了兴趣。

赵宏图站在场地边，目光扫过门口攒动的人头，手不自觉地摸了摸后颈。

晨光透过百叶窗的缝隙落在他洗得发白的运动服上，映出布料上洗不掉的汗渍。

他想起拳馆广告牌上“弘扬华夏国术”那行红底黑字，刚才被小朱输掉比赛勾起的火气，此刻竟慢慢散了。

输一场怕什么？

让这些写字楼里的上班族看看，国术不是公园里老大爷慢悠悠的太极，是能实打实过招的功夫；

让他们知道这栋楼里藏着个教真东西的拳馆——这可比赢一场比赛实在多了。

他往场边退了半步，给门口的围观者让了点视线，嘴角悄悄往上扬了扬，心里盘算着：等会儿结束了，得把拳馆的招生传单往门口递递。

……

赵宏图深吸一口气，扯了扯皱巴巴的运动服，目光重新投向自家的学员。

“慌什么？”他的声音不高，像是在训斥自己的学员，又像是在对自己说，“十场对决才刚开了个头，输一场就耷拉脑袋，往后怎么跟人过招？”

说着，他目光在学员队列里扫了一圈，最后定格在最前排那个站得笔直的身影上。

“王泽，出列。”

应声的少年往前跨了半步，动作干脆得像刀切。

十七八岁的年纪，板寸头茬泛着青黑，是刚用推子推过的模样。

他没像小朱那样浑身鼓鼓的肌肉，可裸露的小臂上，肌腱随着抬手的动作起伏，像藏在皮下的钢条，每一寸线条都透着常年打磨的紧实。

晨光从百叶窗漏进来，在他麦色的皮肤上投下明暗交错的光斑，那是被拳馆顶灯晒出的健康底色。

“师傅。”王泽的声音比小朱沉，带着变声期特有的粗粝，却稳得像钉在地上的桩。

他抬手正了正松垮的练功服领口，露出锁骨处一道浅疤——那是去年练铁砂掌时被飞溅的碎石划的，此刻在光线下像条沉默的勋章。

赵宏图看着他，眼神里的急躁慢慢化成了笃定。

这小子是三年前被他从网吧拽回来的，当时瘦得像根豆芽菜，现在却成了拳馆里最能沉住气的一个。

扎马步能纹丝不动站满两小时，打拳时每记冲拳都能让沙袋晃出规律的弧线，连少林长拳的呼吸吐纳，都比旁人多了几分老派的严谨。

“第二场，你上。”赵宏图拍了拍他的肩膀，掌心的老茧蹭过王泽绷紧的肌肉，“记住了，小朱输在毛躁，你得给我把‘稳’字刻在拳头上。别想着一拳把人打趴下，先看清楚对方的步子往哪迈。”

“是。”王泽点头时，下颌线绷得更紧了。

他往后退了半步，开始活动手腕，指节“咔咔”的脆响在安静下来的拳馆里格外清晰。